tag:blogger.com,1999:blog-178389372024-03-21T21:18:18.956-07:00El kickapú erranteNo. No podré hacerlo desde la tierra de los Grandes Lagos. Por lo menos, no ahora. No obstante, declaro que éste es el comienzo de la nueva errancia. La errancia no de los senderos físicos ni de los paisajes temporales, sino la del largo camino hacia un lugar que sólo la escritura misma conoce. Se aventura, pues, este descendiente de kickapúes en la senda incierta de las palabras, en el abismo de la creación. Se divisa un nuevo Nacimiento.
¡Jao!
¡Qué así sea!Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.comBlogger119125tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-6778878642250690972009-10-12T09:50:00.000-07:002009-10-12T11:59:52.482-07:00Para CristyAnoche soñé contigo. Te veías de lo más bonita. Sonreías y jugueteabas con un pececito amarillo que nadaba en una pecera chiquita. Jugábamos los dos. Y estabas tan contenta... Yo también estaba feliz de verte y de jugar contigo. No recuerdo que hubiéramos platicado. <div><br /></div><div>Solamente sonreías, estabas cerca de mí y yo percibía esa felicidad que sentíamos de niños cuando pasábamos el tiempo juntos ¿En qué habitación estaríamos? ¿En cuál de todos esos lugares en los que transcurrió nuestra infancia y que, entonces, nos parecían inmensos? <div><br /></div><div>¿Recuerdas lo vasto que se nos hacía el patio de la paletería y la altura de las paredes de la cocina, la longitud incomensurable del comedor y el espacio inagotable de aquel sofá donde todos cabíamos y en el que tantas veces dormimos y vimos televisión...?<div><br /></div><div>Nunca he entendido a qué se deben tus visitas inesperadas en mis sueños. Sin embargo, me hace feliz encontrarte en ellos. Me alegra mucho verte allí conmigo y me pongo tan triste cuando despierto y me doy cuenta que sólo soñaba... </div><div><br /></div><div>Hay tantas cosas, prima, que ahora seguramente ya sabes allá donde estás y que, sin embargo, me hubiera gustado poder contarte. Siempre, Cristy, en todo momento fuiste una niña dulce, tierna, juguetona, detallista, con tanta chispa. Después de tu partida comenzamos a ser adultos, pero no hay día, prima, que sintiéndome feliz no me venga a la cabeza nuestra niñez y los sueños que como burbujas de jabón hacíamos volar en nuestros juegos. </div><div><br /></div><div>Si vivieras sé que algún regalo especial o alguna sorpresa estarías guardándote para los últimos <i>veinte y tantos</i> que pronto va a cumplir este primo tuyo. Ojalá pudieras estar conmigo y celebrar. El mejor regalo que podrías darme sería esa despedida que nunca tuvimos, esa conversación que nunca fue, ese último abrazo que nunca pudimos darnos...</div><div><br /></div><div>¡Te quiero mucho, Cristina! </div><div><br /></div><div><br /></div></div></div>Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-81981790791019727332009-10-03T13:28:00.000-07:002009-10-03T16:25:17.563-07:00A la Poesía<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjp24Z4ka-3ehIl9vPThhh4IKTYxXGsfMzcPH5fPUkScmu_SlfP0iHkyL0646PMdoJgqIsgXvVpfmY2Mie4ZYvn38Sn2Zm6leHOYy_pRizx3PYSnb40R1f6wHGF4oVjZtFlrABn/s1600-h/self-worship.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 314px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjp24Z4ka-3ehIl9vPThhh4IKTYxXGsfMzcPH5fPUkScmu_SlfP0iHkyL0646PMdoJgqIsgXvVpfmY2Mie4ZYvn38Sn2Zm6leHOYy_pRizx3PYSnb40R1f6wHGF4oVjZtFlrABn/s320/self-worship.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5388518361697214338" /></a><br />El tiempo camina en círculos. Un laberinto más siniestro que el de Creta nos encierra en el pasado. Una y mil veces revivimos en el presente encuentros desafortunados donde nos dejamos devorar por minotauros que huelen a rancedumbre, a terrores familiares. La vida nuestra -cuando nos damos cuenta- no es más que una proyección <span style="font-style:italic;">ad aeternam</span> de ese instante de dolor que se reescenifica una y otra para reducirnos al sofoco de ese dédalo forjado en el pasado. <div><br /></div><div>¿Cómo volver a ese primer momento de desgarramiento sin pensar que fue una nimiedad sin más relevancia que aquellas primeras lágrimas vertidas que no encontraron [y aún no hallan, tal vez] la bondad de una cicatriz? ¿Cómo perdonar y esquivar el dolor a través del olvido? ¿Cómo dejar el laberinto de aquel instante para vivir <i>afuera</i>? </div><div><br /></div><div>Tenía, entonces, doce años cuando supe de las mariposas en el estómago, del rubor en las mejillas, del sudor en las manos, del asalto misterioso del deseo y de los tartamudeos y el nerviosismo inusitados. Comencé a vibrar ante la belleza y supe lo que era desear una presencia y, a la vez, contentarse en aquellas coincidencias que nos cruzaban y prometían posibilidades. </div><div><br /></div><div>Así, un día, sin más, descendió sobre mi el llamado de la poesía y emprendí el descubrimiento de la escritura. Ese mismo día, sin embargo, que conocí la voz de la poesía, lo perdí a él. Los prejuicios, el miedo y la enrarecida atmósfera conservadora de un colegio religioso de provincias atestiguaron aquel primer instante; se convirtieron en instigadores de esa descorrespondencia forzada entre él y yo. Si yo era el <i>raro</i>, <i>el que estaba mal</i> ¿quién iba a querer escucharme? ¿quién querría estar conmigo? Él se fue. Y me quedé solo...</div><div><br /></div><div>Y cerré puertas y ventanas en mí. Sellé cualquier resquicio que me significase vulnerabilidad. Descarté al amor y, a pesar de vestirme con tan gruesa armadura se me olvidó que aquella herida aún estaba expuesta y habría de estarlo por mucho tiempo.</div><div><br /></div><div>¿Y cuántas veces viví lo mismo que había pasado a mis doce años frente a diferentes caras, bajo diferentes circunstancias y en diferentes lugares pero pasando esencialmente por lo mismo? Caminaba en círculos cayendo en el mismo sitio y de la misma forma. ¿Qué verdugo más cruel que uno mismo al actuar y dirigir una y otra vez aquella reescenificación del dolor?</div><div><br /></div><div>La poesía, no obstante, que había estado allí siempre extendió su haz de luz para salvarme. Fue ella en la ausencia de todo, en la ceguera de un traspié tras otro, la que me ayudó a aceptar mi diferencia, a estar orgulloso de ella, a apreciarla. Fuiste tú, Poesía, quien me dio las alas para dejar atrás aquel laberinto y viajar ligero a los bosques suaves donde habitas. Me asomé con timidez a ti como quien lo hace frente a las aguas de una fuente de suma belleza y pude ver mi reflejo sin distorsiones ni dolor. Me reconciliaste conmigo y con la posibilidad del amor después de haber sido presa voluntaria de tantos minotauros. </div><div><br /></div><div>Por ti, Poesía, he conocido a mis amigos más cercanos, a quienes también acercaste a ti para colmarles la sed. Gracias a ellos y a ti, he descubierto que para alejarme de aquel laberinto también debía liberarme de la lógica dolorosa de sus muros que, en momentos, parece dirigir mis pasos y me hace sentir la angustia que experimentó aquel niño de doce años mientras veía cómo su primera ilusión romántica desembocaba en un abismo de desgracias. </div><div><br /></div><div>Si me has llamado a los bosques que te rodean, Poesía, ha sido para curarme, para otorgarme la posibilidad de ser feliz. No es fácil pasear por tus valles floridos, verdes y placenteros sin verse tentado por la inercia a hacerlo en círculos. No hay laberintos eternos. Lo sé ahora. Sin embargo, necesito tiempo para acostumbrarme y vivir a plenitud esta libertad que me has regalado. Ayúdame a aprender a caminar pensando en el presente y a olvidar la errancias y el dolor de mis pasos circulares de antes.</div><div><br /></div><div>La posibilidad del amor brilla a lo lejos y ya no quiero tener miedo. He decidido creer y camino ya a su encuentro...</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-69543437098119761472009-07-03T21:57:00.000-07:002009-07-03T22:01:05.193-07:00Rio<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZIs7_IAkSRDY2rEmoRpkb71jY6yMMJrkH_A7GE14GCmLmshLgJ9QbPRrcIsoFFwxY7-jqBmad5DsB6rdtr-LzVvQfbRTqpb2YYZxy0bxYvdPRUQL-08DK666QeWoOWwC4xjE8/s1600-h/DSCF2670.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZIs7_IAkSRDY2rEmoRpkb71jY6yMMJrkH_A7GE14GCmLmshLgJ9QbPRrcIsoFFwxY7-jqBmad5DsB6rdtr-LzVvQfbRTqpb2YYZxy0bxYvdPRUQL-08DK666QeWoOWwC4xjE8/s320/DSCF2670.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5354465405603107586" /></a><br />Rio. Inconmensurable. Indecible. Albricias al insomnio. Y, sin embargo, sueño, tú, siempre.<br />Rio. Revelación infinita. Solacio. Refugio. Y, sin embargo, Circe correspondida. <br />Rio. Oasis. Y, por ende, siempre más allá…<br />Rio. Partir. Mas nunca del todo. <br />Rio…<br /><br /> 11 de junio de 2009.Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-54709380148099358172008-11-10T22:47:00.000-08:002008-11-10T23:32:47.503-08:00Só poeiraEl polvo se arrellana en el sofá, se esconde en los quicios de las puertas, descansa en los respaldos de las sillas; se cuela entre las páginas de los libros; se desliza sobre la mesa; se instala en las ilusiones...Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-65024382101424604192008-09-19T01:48:00.000-07:002008-09-19T09:36:31.423-07:00Neumática personal IICaminar ahora es hacerlo sobre lienzos en alzamiento. La furia de los vientos azuza a debruzarse, a replegarse a esta voraz gravedad. Yo, en cambio, prosigo. Pienso en las nubes; planeo hacia ti.Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-41065879270421907012008-09-18T01:24:00.000-07:002008-09-18T21:18:25.266-07:00DesveloLa noche. En sus ecuaciones oscuras, en sus invitaciones indolentes, en su silencio en escalada, en toda su descompañía... hoy me promete, me obliga a pensar(te). <br />Me desvelan el misterio de tu voz y la posibilidad de tus manos.Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-16243189559344500052008-09-16T18:21:00.000-07:002008-09-16T20:53:45.815-07:00Te quiero, México...La mejor manera de valorar lo que nos ha dejado una fiesta o cualquiera otra celebración es sondear la levedad del silencio que la sucede: su habitabilidad. Allí es fácil determinar la tonalidad de los saldos: o bien tenemos números rojos, o bien las reconfortantes cifras oscuras.<br />Desde hace tiempo ya no hay silencio vivible en México. Las cosas que han venido ocurriendo nos han despojado de toda posibilidad de respirar. Como golpes alevosos y certeros no hemos sido incapaces de asimilar el alcance de uno, cuando ya tenemos el aturdimiento del otro encima. Lejano es ya el tiempo en que pensábamos en guerrillas, atentados, violencia y muertos como glosario de una realidad lejana y de fisonomía indefinida que pululaba del otro lado del televisor, del radio. <br />El dolor nos ha gritado desde nuestra propia piel que México ya no es atmósfera que podamos habitar. Al lado del estupor, están la rabia, la tristeza: qué hemos hecho con el país, dónde esta el México pacífico del que nos sentíamos tan orgullosos y en el que vivíamos, sino plenos, modestamente felices hasta hace unos años... Qué podremos hacer ahora...<br />El atentado horroroso en la Plaza de Armas de Morelia parece haber asfixiado cualquier optimismo sobre el futuro próximo. Quienes accionaron las granadas en plena celebración de nuestra independencia contra mexicanos como cualquiera de nosotros, lo hicieron conscientes del simbolismo que su acto entrañaba. Atentaron contra todos nosotros, contra México, contra el proyecto que construimos las personas que trabajando día con día soñamos en hacer de este lugar el sitio más próximo a nuestros sueños. Desangraron nuestra fiesta, nuestra alegría, pero no podrán contra nuestros sueños. <br />A semejante cobardía debemos hacerle frente no con silencio o miedo, sino uniéndonos y exigiendo resultados de quienes nos gobiernan, creyendo más que nunca en el sueño que comenzó hoy hace casi 200 años con no pocos dolores y sacrificios.<br /><br />TE QUIERO, MEXICO, TE QUEREMOS DE VUELTA.<br />CREO, CREEMOS MUCHO EN TI...Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-61280082626096971622008-08-20T14:55:00.000-07:002008-08-20T15:14:44.297-07:00¡¡¡Oro para México!!!La sensación para Guillermo debió ser indescriptible: nuestra bandera (la más bonita del mundo) alzándose ante sus ojos y el vaivén sublime de los acordes del himno nacional... ¡Cómo no llorar!<br /><br />¡Felicidades, Memo!<br /><br /><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/wox_k0oDOgY&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/wox_k0oDOgY&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-63601894124752148152008-08-17T14:11:00.000-07:002008-08-17T14:27:18.048-07:00Sentindo arrepios!Ouro, ouro para o Brasil!!!<br />A glória olímpica para o César!!!<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/CA3HSfPhiXw&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/CA3HSfPhiXw&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br /><br /><< Gigante pela própria natureza,<br />és belo, és forte, impávido colosso,<br />e teu futuro espelha essa grandeza.<br />Terra adorada,<br />entre outras mil,<br />és tu, Brasil,<br />ó pátria amada!<br />Dos filhos deste solo és mãe gentil,<br />pátria amada,<br />Brasil! >>Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-20697016798898632402008-05-26T00:26:00.000-07:002008-05-26T01:18:01.175-07:00Giving up...Se aleja aún más. <br />Día a día me descubro un paso menos dispuesto, un esfuerzo más cansado. <br />¡Ay!, ¡creer!: creer, ese placebo ya ineficaz.<br /><br />"Despierta" -me susurran. <br />Y camino. No hay adónde.Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-44379340572346475772008-05-22T00:39:00.000-07:002008-05-22T01:07:52.111-07:00FelicidadLo sé. La felicidad son pequeños instantes. <br />Felicidad es ésta, quizá: el rayar de la medianoche en Davis, aquel acordeón de la infancia llorando en el ipod, el tanto tiempo, las fieles soledades, las temerarias esperanzas. Mi voz en serenata; la-luna-único-testigo...Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-26419051715725921852008-05-15T01:30:00.000-07:002008-05-15T01:40:32.333-07:00Saudade do meu BrasilBrasil, meu Brasil, meu pedaço de céu, meu querido, sinto muito a tua falta. Eu já queria estar lá...<br /><br /><br /><object width="425" height="355"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/kZLco42H5X8&hl=en"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/kZLco42H5X8&hl=en" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="355"></embed></object><br /><br /><br />Não vá embora! (Marisa Monte)<br /><br />E no meio de tanta gente eu encontrei você<br />Entre tanta gente chata sem nenhuma graça, você veio<br />E eu que pensava que não ia me apaixonar<br />Nunca mais na vida<br /><br />Eu podia ficar feio só perdido<br />Mas com você eu fico muito mais bonito<br />Mais esperto<br />E podia estar tudo agora dando errado pra mim<br />Mas com você dá certo<br /><br />Por isso não vá embora<br />Por isso não me deixe nunca nunca mais<br />Por isso não vá, não vá embora<br />Por isso não me deixe nunca nunca mais<br /><br />Eu podia estar sofrendo caído por aí<br />Mas com você eu fico muito mais feliz<br />Mais desperto<br />Eu podia estar agora sem você<br />Mas eu não quero, não quero<br /><br />Por isso não vá embora<br />Por isso não me deixe nunca nunca mais<br />Por isso não vá, não vá embora<br />Por isso não me deixe nunca nunca maisKickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-35576773450721518112008-04-21T22:55:00.000-07:002008-12-10T19:12:46.055-08:00¡Felicidades, Gaby!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhflhRsxL0iZTAF-H046w_S2XqhsCXQTzjimNvhDG1GqXOCka0TMp7z0HWIPcwxaFMp_i4hB4pMgbX375dyEGG41KveQKxDsq8zThGrpM8EtvR3nk7DqmBrqenhsvSkmEZ5JNRR/s1600-h/gabycfe.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhflhRsxL0iZTAF-H046w_S2XqhsCXQTzjimNvhDG1GqXOCka0TMp7z0HWIPcwxaFMp_i4hB4pMgbX375dyEGG41KveQKxDsq8zThGrpM8EtvR3nk7DqmBrqenhsvSkmEZ5JNRR/s200/gabycfe.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5191954451573911234" /></a><br /><br /><br />Es 22 de abril, Gaby. Tu día desde aquel domingo caluroso en que nos llegaste, niña esperada, princesa indiscutible de nuestro pequeño reino de cuatro. Sirenita desentonada, hada realista, guerrera tierna. Siempre más valiente y más fuerte que el príncipe que te precede y que es el mismo que esto te escribe. Te extraño, enojona, terca, dulce, chistosa, llorona, simple, adorable, ruiditos cómplices (<span style="font-style:italic;">pfum pfum</span>), carcajadas incontrolables.<br />Te extraño, muchas felicidades, te quiero mucho, te deseo lo mejor, mensita. Un abrazo bien fuerte y sofocante y muchos besos como esos que te enfadaban y hacían enojar cuando tenías 4 años. <br /><br />¡Te extraño, Gaby, mucho mucho! ¡Cumpleaños feliz, cumpleaños feliz, mi Gaby! <br /><br />¡Regalito, sí, TÚ, el mejor!Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-37133687840264107512008-04-07T21:44:00.000-07:002008-12-10T19:12:46.445-08:00Telegrama a la felicidad<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu17W-Xv368ov__W2eKmQBxrHQRhIzpB_tOksK-bps02YLCC0fc_ahyphenhyphenE3ANWPY_Nw9NX6cSdxsAnaHjMJyhgujCxvYzTuLCPI1Mpgn2SW2EaGGwi9kCx-6lJSmsNUNr-jEnoMv/s1600-h/luna-nueva.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu17W-Xv368ov__W2eKmQBxrHQRhIzpB_tOksK-bps02YLCC0fc_ahyphenhyphenE3ANWPY_Nw9NX6cSdxsAnaHjMJyhgujCxvYzTuLCPI1Mpgn2SW2EaGGwi9kCx-6lJSmsNUNr-jEnoMv/s200/luna-nueva.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5186732787719571826" /></a><br /><br /><br />¡Qué mis amigos den contigo; qué tú los encuentres pronto!Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-67957785532032037362008-03-28T03:08:00.000-07:002008-12-10T19:12:46.657-08:00Abrindo o baú das lembranças...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgh8MtAZp7X4bIixvskEo2nT1yijYUDuxv75sgPJyIfXjOOJWeLqGHix1G22MEld8EfCAp0PZ7w9kh7Gex3G-V7EYwCq5NhvwqbCB8WjEGqxQWEIx8_sEIQYW23dUa6ku9cbdPb/s1600-h/llave.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgh8MtAZp7X4bIixvskEo2nT1yijYUDuxv75sgPJyIfXjOOJWeLqGHix1G22MEld8EfCAp0PZ7w9kh7Gex3G-V7EYwCq5NhvwqbCB8WjEGqxQWEIx8_sEIQYW23dUa6ku9cbdPb/s200/llave.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182739692199971170" /></a><br /><br />Poema escrito por mim faz oito anos (então eu tinha 19) e resgatado do baú da memória: <br /><br />"Nuestro destino"<br /><br />[La habitación cálida]<br /><br />Un corazón suspirando en la noche solitaria<br /> [El mío]<br /><br />Labios resecos por la arena de la espera.<br /><br />Los brazos anudados<br />[Así, las ilusiones tejidas con los hilos de mi calor, bajo el patrón de<br />tu aliento, no se escapan]<br /><br />En la calle transita el viento frío.<br />-sólo el viento solo-<br /><br />En la banqueta tú.<br />-temblando de frío-<br /><br />[Una melodía gris, sonámbula, por el aire deambula]<br />"Ojos que te vieron ir,jamás te verán volver."Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-75511343803624245192008-03-05T19:57:00.000-08:002008-12-10T19:12:46.960-08:00Meus avós<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtpTmkawSpn_CuYLI-rUeQsAQ6wTX6itSi9ClPXH3UDZoy-Yw2yTnaQh49GyKpCd5GCdVWL9osoInoP2MOHbtBX-ASt_NpyLHA7LIPZq1FYVlTWgiid7q5OMflTwbuQfoMJecj/s1600-h/Adamastor.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtpTmkawSpn_CuYLI-rUeQsAQ6wTX6itSi9ClPXH3UDZoy-Yw2yTnaQh49GyKpCd5GCdVWL9osoInoP2MOHbtBX-ASt_NpyLHA7LIPZq1FYVlTWgiid7q5OMflTwbuQfoMJecj/s200/Adamastor.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174483777887495138" /></a><br /><br />Adivinho com vagueza seus caros rasgos nos traços sinuosos da minha face, sua cadência em minha vocação pelos sons nasais, seu ânimo galhardo, se não intrépido nesta minha disposição pelo desarraigamento. <br />Semearam em mim doença de estirpe, a saudade.<br />Meus avós, os portugueses...Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-88538853023388096622008-03-01T23:08:00.000-08:002008-12-10T19:12:47.149-08:00Brasil, cá de longe<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuVCxCkuSqxwJEpYR3fppng99o5Ad8TfSc8_HcOQojJaOx9cqxFjWZXkwdiG6bPX9cAdirou3VX-tt8k9XXuk1uxL3Cbh3kqWqQ5O7UynIUgHw9l8JWjU9Z8Js37FiJX42DD9N/s1600-h/salvador.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuVCxCkuSqxwJEpYR3fppng99o5Ad8TfSc8_HcOQojJaOx9cqxFjWZXkwdiG6bPX9cAdirou3VX-tt8k9XXuk1uxL3Cbh3kqWqQ5O7UynIUgHw9l8JWjU9Z8Js37FiJX42DD9N/s200/salvador.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5173053471414855442" /></a><br /><br />O tempo prevalecerá sobre as coisas. Sei que vai. Mas não sem a dor se espalhando pelas lembranças mais caras -as tuas, Brasil-, protegendo-as, chovendo nelas. <br />Cheiros, cores, carinho, amizade, calor do lar... <br />És tudo e mais do que isso. Sinto muito a tua falta.<br />Morro de saudade...Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-86135719239405607442008-02-19T23:49:00.000-08:002008-12-10T19:12:47.397-08:00Absolument moderne!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg59dyTNzHrPLFAmbmSLMfa_vqLyA0YUVYxxifoOd-xjfNcny8Lscgf0kcTXo2WiCSb8cn3Dcy6ASUOZi2HY-PmtXfyF673akFx0Xden6uIDUYxB-SkKDX3kE6FckKrniE0iG8Y/s1600-h/638px-Court_of_Love_in_Provence_in_the_Fourteenth_Century_Manuscript_of_the_National_Library_of_Paris.png"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg59dyTNzHrPLFAmbmSLMfa_vqLyA0YUVYxxifoOd-xjfNcny8Lscgf0kcTXo2WiCSb8cn3Dcy6ASUOZi2HY-PmtXfyF673akFx0Xden6uIDUYxB-SkKDX3kE6FckKrniE0iG8Y/s200/638px-Court_of_Love_in_Provence_in_the_Fourteenth_Century_Manuscript_of_the_National_Library_of_Paris.png" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5168969953866264802" /></a><br /><br />¿Sabían los trovadores y las trovadorices en aquella lejana y deleitosa Provença medieval cuanto habríamos de sufrir nosotros, los que vendríamos después, por causa de aquel invento suyo? <br /><br />Crearon el amor tal y como hoy lo padecemos...<br /><br />Rebelémosnos y, como decía Rimbaud, "II faut être absolument moderne!"<br /><br />[Para Konzy]Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-52921454275156803522008-02-17T02:56:00.000-08:002008-02-17T03:35:27.305-08:00Boa noite, amor!"Boa noite, amor, <br />meu grande amor, <br />contigo sonharei <br />e a minha dor esquecerei..."<br /><br /><br />Boa noite, amor. Dormirei pensando em ti... Faz tanto que estou te procurando e só consigo adiar tudo na esperança. Cadê você? A dor é mágoa, saudade. Sempre que eu tento não pensar, fico lembrando das coisas que faria se estivesse ao teu lado. Sinto a tua falta. Doe a distância. Às noites a gente chora procurando tua voz nos travesseiros, desejando aquele espaço rotundo no leito se esvaziar... <br />Boa noite, amor, onde quer que você esteja...<br /><br /><object width="425" height="355"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/LJRb5S_1Drg&rel=1"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/LJRb5S_1Drg&rel=1" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="355"></embed></object>Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-18675503869497669222008-01-23T17:34:00.000-08:002008-01-23T18:46:45.559-08:00Más allá del final...¡A remediar el olvido en que ha caído este blog! <br /><br />Antes publicaba en esta página una especie de diario personal en que hablaba de las cosas que me pasaban. También, por un tiempo estuve colgando poemas o cosas que escribía. Luego, después, les rendía homenaje a los poetas que admiro publicando fragmentos de su obra. Entre tanta claudicación, olvido y cavilaciones perdí -creo- a los pocos lectores que si no cautivos, sí reincidentes, volvían a frecuentar esta impredecible página. <br /><br />Vuelvo ahora a escribir. Insisto en mi obstinación. ¿Será que no quitar el dedo del renglón es la única manera de evitar la pérdida de lo que tanto soñamos? ¿O debemos adherirnos a aquel adagio estoico de "déjalo libre; sí regresa es tuyo, si no, nunca lo fue"? ¿O había que optar por la radicalidad de "a enemigo que huye, puente de plata"? Yo siempre fui de los que insistí, de los que perseguí al "enemigo", de los que trataron de mostrarle los beneficios de la dulce cautividad. Fui siempre de los que se obstinaban; de los que luchaban soñando...<br /><br />Pero ¿y si al final logramos conseguir lo que nos esforzamos mucho tiempo en no perder? ¿Qué cuándo la vocación de pérdida es suplantada por una victoria que idealizamos mucho tiempo y que, sin embargo, no deja de amargar por todo cuanto la precedió? ¿Qué se hace frente a ese triunfo quieto, modesto, antiextático... sin algarabía ni aspavientos como brillaba en los sueños?<br /><br />¿Será que lo que tanto amamos -contra sí mismo y contra las mismas circunstancias- tampoco sale ileso de tanta batalla? ¿Será que aquello por lo que tanto hemos luchado y que al final nos es otorgado, caduca también en nuestro corazón?<br /><br />No lo sé, sólo (me) lo pregunto...Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-82878983293909251732007-12-14T12:13:00.000-08:002008-12-10T19:12:47.531-08:00Autumn, so long!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixoV0nVT4fAvCPNEScEU_65er0brpr-P5yESBgeL043MKzD6WIaq4hndBOC5ssq175s9XJ6Uz6Pa1fgOXnbtPkxJboB76CNzw1NKczeCgiHq4AMtsuUq7zGU72-jIEz-kSXdU0/s1600-h/Autumn_Morning.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixoV0nVT4fAvCPNEScEU_65er0brpr-P5yESBgeL043MKzD6WIaq4hndBOC5ssq175s9XJ6Uz6Pa1fgOXnbtPkxJboB76CNzw1NKczeCgiHq4AMtsuUq7zGU72-jIEz-kSXdU0/s200/Autumn_Morning.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5143926420735726930" /></a><br /><br />The leaves are falling, falling as if from far up,<br />as if orchards were dying high in space.<br />Each leaf falls as if it were motioning "no."<br /><br />And tonight the heavy earth is falling<br />away from all other stars in the loneliness.<br /><br />We're all falling. This hand here is falling.<br />And look at the other one. It's in them all.<br /><br />And yet there is Someone, whose hands<br />infinitely calm, holding up all this falling.<br /><br />Rainer Maria Rilke (1875-1926)<br /><br /><br />[ Die Blätter fallen, fallen wie von weit,<br />als welkten in den Himmeln ferne Gärten;<br />sie fallen mit verneinender Gebärde.<br /><br />Und in den Nächten fällt die schwere Erde<br />aus allen Sternen in die Einsamkeit.<br /><br />Wir alle fallen. Diese Hand da fällt.<br />Und sieh dir andre an: es ist in allen.<br /><br />Und doch ist Einer, welcher dieses Fallen<br />unendlich sanft in seinen Händen hält ]Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-40390468956861095852007-11-23T23:41:00.000-08:002007-11-23T23:54:57.817-08:00Two English PoemsTo Beatriz Webster de Bullrich<br /> <br /><br /> I<br /> <br /> The useless dawn finds me in a deserted streetcorner; I have outlived<br /> the night.<br /> Nights are proud waves: darkblue topheavy waves laden with all <br /> hues of deep spoil, laden with things unlikely and desirable.<br /> Nights have a habit of mysterious gifts and refusals, of things half<br /> given away, half withheld, of joys with a dark hemisphere.<br /> Nights act that way, I tell you.<br /> The surge, that night, left me the customary shreds and odd ends:<br /> some hated friends to chat with, music for dreams, and the<br /> smoking of bitter ashes. The things my hungry heart has no<br /> use for.<br /> The big wave brought you.<br /> Words, any words, your laughter; and you so lazily and incessantly<br /> beautiful. We talked and you have forgotten the words.<br /> The shattering dawn finds me in a deserted street of my city.<br /> Your profile turned away, the sounds that go to make your name,<br /> the lilt of your laughter: these are illustrious toys you have<br /> left me.<br /> I turn them over in the dawn, I lose them, I find them; I tell them<br /> to the few stray dogs and to the few stray stars of the dawn.<br /> Your dark rich life...<br /> I must get at you, somehow: I put away those illustrious toys you<br /> have left me, I want your hidden look, your real smile<br /> —that lonely, mocking smile your cool mirror knows.<br /> <br /><br /> II<br /> <br /> What can I hold you with?<br /> I offer you lean streets, desperate sunsets, the moon of the ragged<br /> suburbs.<br /> I offer you the bitterness of a man who has looked long and long<br /> at the lonely moon.<br /> I offer you my ancestors, my dead men, the ghosts that living<br /> men have honoured in marble: my father's father killed in<br /> the frontier of Buenos Aires, two bullets through his lungs,<br /> bearded and dead, wrapped by his soldiers in the hide of a<br /> cow; my mother's grandfather —just twentyfour— heading<br /> a charge of three hundred men in Peru, now ghosts on vanished<br /> horses.<br /> I offer you whatever insight my books may hold, whatever manliness<br /> or humour my life.<br /> I offer you the loyalty of a man who has never been loyal.<br /> I offer you that kernel of myself that I have saved, somehow<br /> —the central heart that deals not in words, traffics not with<br /> dreams and is untouched by time, by joy, by adversities.<br /> I offer you explanations of yourself, theories about yourself, authentic<br /> and surprising news of yourself.<br /> I can give you my loneliness, my darkness, the hunger of my<br /> heart; I am trying to bribe you with uncertainty, with danger,<br /> with defeat.<br /><br /> <br /> Jorge Luis Borges (1899-1986)Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-55149094559170399282007-11-12T02:15:00.000-08:002008-12-10T19:12:47.719-08:00Lezama Lima dixit<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA0tZa8VEsP_DrGPUMfcHn4IajI9oAk1dkhgZDmILz-VF7wqsBX-LVMvAj4O0bOXLfQC8W6_iXCxoyqX8wQphUTbtwkviE1JrYc1z0i0J2pz2V2ZP9KJeRrNHz3I09L9W3qzHj/s1600-h/knossos-laberinto.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA0tZa8VEsP_DrGPUMfcHn4IajI9oAk1dkhgZDmILz-VF7wqsBX-LVMvAj4O0bOXLfQC8W6_iXCxoyqX8wQphUTbtwkviE1JrYc1z0i0J2pz2V2ZP9KJeRrNHz3I09L9W3qzHj/s320/knossos-laberinto.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5131898624406719186" /></a><br /><br />Ese "azar concurrente" que me eriza los nervios...<br />¿A dónde me llevará esta "vivencia oblicua"?Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-13302284587204381862007-10-23T00:53:00.003-07:002008-12-10T19:12:48.546-08:00Borboletas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkVFLqc2CYKM3jqzQJYcn8uYTB40_nMei-3pYj24UBBGAlDQT7HC35RYyWCWLVFl-jM3EiO5prthjrXjakXKAyAntIBaRvGJIWCAqQZ1cyAixjQQyuV_IhAy8CIe2awmh4vmuf/s1600-h/mauri.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkVFLqc2CYKM3jqzQJYcn8uYTB40_nMei-3pYj24UBBGAlDQT7HC35RYyWCWLVFl-jM3EiO5prthjrXjakXKAyAntIBaRvGJIWCAqQZ1cyAixjQQyuV_IhAy8CIe2awmh4vmuf/s320/mauri.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5124437612544729842" /></a><br /><br />¿Y cómo no sentirse Mauricio Babilonia?Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-17838937.post-51318816385923009592007-10-14T20:37:00.000-07:002008-12-10T19:12:48.554-08:00Mis mil y una noches<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJh1-oG0gPb5TSKlfpZsDBcIflHV4vT6S9QtJd1LWFdtO9oJCgK9UtAJAM9UaAKrBksQAU9TeuXwUSxg6FFDT2CPbOTpzySStMp3Ck8WC-Y-tju4UQnPhmykQc0JgQKs9uT78y/s1600-h/Scheherazade.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJh1-oG0gPb5TSKlfpZsDBcIflHV4vT6S9QtJd1LWFdtO9oJCgK9UtAJAM9UaAKrBksQAU9TeuXwUSxg6FFDT2CPbOTpzySStMp3Ck8WC-Y-tju4UQnPhmykQc0JgQKs9uT78y/s200/Scheherazade.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5121405893914731234" border="0" /></a><span style="">Mi sueño de nosotros, incansable Sehrazad, fabulando brocados con sedas, con organzas, con damascos, ¡muselinas exquisitas! en rueca de deseos, de indulgencias, de motivos solitarios.<o:p></o:p></span> <p class="MsoNormal"><span style="">Mi sueño de nosotros, Sehrazad desahuciada, temblando frente al filo de verdades de tu cimitarra.<span style=""> </span><span style=""> </span><span style=""> </span><o:p></o:p></span></p>Kickapúhttp://www.blogger.com/profile/03089120279751128624noreply@blogger.com1