Giving up...

Se aleja aún más.
Día a día me descubro un paso menos dispuesto, un esfuerzo más cansado.
¡Ay!, ¡creer!: creer, ese placebo ya ineficaz.

"Despierta" -me susurran.
Y camino. No hay adónde.

Felicidad

Lo sé. La felicidad son pequeños instantes.
Felicidad es ésta, quizá: el rayar de la medianoche en Davis, aquel acordeón de la infancia llorando en el ipod, el tanto tiempo, las fieles soledades, las temerarias esperanzas. Mi voz en serenata; la-luna-único-testigo...

Saudade do meu Brasil

Brasil, meu Brasil, meu pedaço de céu, meu querido, sinto muito a tua falta. Eu já queria estar lá...





Não vá embora! (Marisa Monte)

E no meio de tanta gente eu encontrei você
Entre tanta gente chata sem nenhuma graça, você veio
E eu que pensava que não ia me apaixonar
Nunca mais na vida

Eu podia ficar feio só perdido
Mas com você eu fico muito mais bonito
Mais esperto
E podia estar tudo agora dando errado pra mim
Mas com você dá certo

Por isso não vá embora
Por isso não me deixe nunca nunca mais
Por isso não vá, não vá embora
Por isso não me deixe nunca nunca mais

Eu podia estar sofrendo caído por aí
Mas com você eu fico muito mais feliz
Mais desperto
Eu podia estar agora sem você
Mas eu não quero, não quero

Por isso não vá embora
Por isso não me deixe nunca nunca mais
Por isso não vá, não vá embora
Por isso não me deixe nunca nunca mais

¡Felicidades, Gaby!

Es 22 de abril, Gaby. Tu día desde aquel domingo caluroso en que nos llegaste, niña esperada, princesa indiscutible de nuestro pequeño reino de cuatro. Sirenita desentonada, hada realista, guerrera tierna. Siempre más valiente y más fuerte que el príncipe que te precede y que es el mismo que esto te escribe. Te extraño, enojona, terca, dulce, chistosa, llorona, simple, adorable, ruiditos cómplices (pfum pfum), carcajadas incontrolables.
Te extraño, muchas felicidades, te quiero mucho, te deseo lo mejor, mensita. Un abrazo bien fuerte y sofocante y muchos besos como esos que te enfadaban y hacían enojar cuando tenías 4 años.

¡Te extraño, Gaby, mucho mucho! ¡Cumpleaños feliz, cumpleaños feliz, mi Gaby!

¡Regalito, sí, TÚ, el mejor!

Telegrama a la felicidad

¡Qué mis amigos den contigo; qué tú los encuentres pronto!

Abrindo o baú das lembranças...

Poema escrito por mim faz oito anos (então eu tinha 19) e resgatado do baú da memória:

"Nuestro destino"

[La habitación cálida]

Un corazón suspirando en la noche solitaria
[El mío]

Labios resecos por la arena de la espera.

Los brazos anudados
[Así, las ilusiones tejidas con los hilos de mi calor, bajo el patrón de
tu aliento, no se escapan]

En la calle transita el viento frío.
-sólo el viento solo-

En la banqueta tú.
-temblando de frío-

[Una melodía gris, sonámbula, por el aire deambula]
"Ojos que te vieron ir,jamás te verán volver."

Meus avós

Adivinho com vagueza seus caros rasgos nos traços sinuosos da minha face, sua cadência em minha vocação pelos sons nasais, seu ânimo galhardo, se não intrépido nesta minha disposição pelo desarraigamento.
Semearam em mim doença de estirpe, a saudade.
Meus avós, os portugueses...

Brasil, cá de longe

O tempo prevalecerá sobre as coisas. Sei que vai. Mas não sem a dor se espalhando pelas lembranças mais caras -as tuas, Brasil-, protegendo-as, chovendo nelas.
Cheiros, cores, carinho, amizade, calor do lar...
És tudo e mais do que isso. Sinto muito a tua falta.
Morro de saudade...

Absolument moderne!

¿Sabían los trovadores y las trovadorices en aquella lejana y deleitosa Provença medieval cuanto habríamos de sufrir nosotros, los que vendríamos después, por causa de aquel invento suyo?

Crearon el amor tal y como hoy lo padecemos...

Rebelémosnos y, como decía Rimbaud, "II faut être absolument moderne!"

[Para Konzy]

Boa noite, amor!

"Boa noite, amor,
meu grande amor,
contigo sonharei
e a minha dor esquecerei..."


Boa noite, amor. Dormirei pensando em ti... Faz tanto que estou te procurando e só consigo adiar tudo na esperança. Cadê você? A dor é mágoa, saudade. Sempre que eu tento não pensar, fico lembrando das coisas que faria se estivesse ao teu lado. Sinto a tua falta. Doe a distância. Às noites a gente chora procurando tua voz nos travesseiros, desejando aquele espaço rotundo no leito se esvaziar...
Boa noite, amor, onde quer que você esteja...

Más allá del final...

¡A remediar el olvido en que ha caído este blog!

Antes publicaba en esta página una especie de diario personal en que hablaba de las cosas que me pasaban. También, por un tiempo estuve colgando poemas o cosas que escribía. Luego, después, les rendía homenaje a los poetas que admiro publicando fragmentos de su obra. Entre tanta claudicación, olvido y cavilaciones perdí -creo- a los pocos lectores que si no cautivos, sí reincidentes, volvían a frecuentar esta impredecible página.

Vuelvo ahora a escribir. Insisto en mi obstinación. ¿Será que no quitar el dedo del renglón es la única manera de evitar la pérdida de lo que tanto soñamos? ¿O debemos adherirnos a aquel adagio estoico de "déjalo libre; sí regresa es tuyo, si no, nunca lo fue"? ¿O había que optar por la radicalidad de "a enemigo que huye, puente de plata"? Yo siempre fui de los que insistí, de los que perseguí al "enemigo", de los que trataron de mostrarle los beneficios de la dulce cautividad. Fui siempre de los que se obstinaban; de los que luchaban soñando...

Pero ¿y si al final logramos conseguir lo que nos esforzamos mucho tiempo en no perder? ¿Qué cuándo la vocación de pérdida es suplantada por una victoria que idealizamos mucho tiempo y que, sin embargo, no deja de amargar por todo cuanto la precedió? ¿Qué se hace frente a ese triunfo quieto, modesto, antiextático... sin algarabía ni aspavientos como brillaba en los sueños?

¿Será que lo que tanto amamos -contra sí mismo y contra las mismas circunstancias- tampoco sale ileso de tanta batalla? ¿Será que aquello por lo que tanto hemos luchado y que al final nos es otorgado, caduca también en nuestro corazón?

No lo sé, sólo (me) lo pregunto...

Autumn, so long!

The leaves are falling, falling as if from far up,
as if orchards were dying high in space.
Each leaf falls as if it were motioning "no."

And tonight the heavy earth is falling
away from all other stars in the loneliness.

We're all falling. This hand here is falling.
And look at the other one. It's in them all.

And yet there is Someone, whose hands
infinitely calm, holding up all this falling.

Rainer Maria Rilke (1875-1926)


[ Die Blätter fallen, fallen wie von weit,
als welkten in den Himmeln ferne Gärten;
sie fallen mit verneinender Gebärde.

Und in den Nächten fällt die schwere Erde
aus allen Sternen in die Einsamkeit.

Wir alle fallen. Diese Hand da fällt.
Und sieh dir andre an: es ist in allen.

Und doch ist Einer, welcher dieses Fallen
unendlich sanft in seinen Händen hält ]

Two English Poems

To Beatriz Webster de Bullrich


I

The useless dawn finds me in a deserted streetcorner; I have outlived
the night.
Nights are proud waves: darkblue topheavy waves laden with all
hues of deep spoil, laden with things unlikely and desirable.
Nights have a habit of mysterious gifts and refusals, of things half
given away, half withheld, of joys with a dark hemisphere.
Nights act that way, I tell you.
The surge, that night, left me the customary shreds and odd ends:
some hated friends to chat with, music for dreams, and the
smoking of bitter ashes. The things my hungry heart has no
use for.
The big wave brought you.
Words, any words, your laughter; and you so lazily and incessantly
beautiful. We talked and you have forgotten the words.
The shattering dawn finds me in a deserted street of my city.
Your profile turned away, the sounds that go to make your name,
the lilt of your laughter: these are illustrious toys you have
left me.
I turn them over in the dawn, I lose them, I find them; I tell them
to the few stray dogs and to the few stray stars of the dawn.
Your dark rich life...
I must get at you, somehow: I put away those illustrious toys you
have left me, I want your hidden look, your real smile
—that lonely, mocking smile your cool mirror knows.


II

What can I hold you with?
I offer you lean streets, desperate sunsets, the moon of the ragged
suburbs.
I offer you the bitterness of a man who has looked long and long
at the lonely moon.
I offer you my ancestors, my dead men, the ghosts that living
men have honoured in marble: my father's father killed in
the frontier of Buenos Aires, two bullets through his lungs,
bearded and dead, wrapped by his soldiers in the hide of a
cow; my mother's grandfather —just twentyfour— heading
a charge of three hundred men in Peru, now ghosts on vanished
horses.
I offer you whatever insight my books may hold, whatever manliness
or humour my life.
I offer you the loyalty of a man who has never been loyal.
I offer you that kernel of myself that I have saved, somehow
—the central heart that deals not in words, traffics not with
dreams and is untouched by time, by joy, by adversities.
I offer you explanations of yourself, theories about yourself, authentic
and surprising news of yourself.
I can give you my loneliness, my darkness, the hunger of my
heart; I am trying to bribe you with uncertainty, with danger,
with defeat.


Jorge Luis Borges (1899-1986)

Lezama Lima dixit

Ese "azar concurrente" que me eriza los nervios...
¿A dónde me llevará esta "vivencia oblicua"?

Borboletas

¿Y cómo no sentirse Mauricio Babilonia?

Mis mil y una noches

Mi sueño de nosotros, incansable Sehrazad, fabulando brocados con sedas, con organzas, con damascos, ¡muselinas exquisitas! en rueca de deseos, de indulgencias, de motivos solitarios.

Mi sueño de nosotros, Sehrazad desahuciada, temblando frente al filo de verdades de tu cimitarra.

El Dorado

El camino ha sido predecible, periódicamente desconcertante, pero concienzudamente dolorido. He guiado mis pasos convocando cualquier azar, esforzando casualidades que aparecían porque quise verlas. Estoy cansado.
Las estrellas no son ningún alfabeto, sino consuelo de una noche tan vacía como la cara de la luna que me es especular y ajena. Días y días afila, mi insomnio y cada vez soy más invulnerable a tus noticias.
¡Tú cada vez más lejano!; yo no sé más cómo preguntar por ti.
Mi voluntad tropieza.
Mi lengua se pone.

Viernes-a-las-cinco

Viernes a las cinco:

Eras incertidumbre, expectativa generosa.

Ahora, advertencia de tres días en los que no es más posible habitar la amplitud de los libros o arrellanar en el futuro la esperanza.

El teléfono celular duele como apéndice y le aproximo más miradas que a mi más querido espejo.


Un deseo, una corazonada te encandilan, pero no; él no vendrá jamás...

Teu olhar [Preâmbulo]

Ó desejo!, prometer ruberescido,

onde acaba teu saguão?

Aonde desce teu silêncio?

Pranto de Brunilda

Me pacifica! Cansei de lutar...